Topografie der Gefühle

Die Route eines Aufsteigers

Eine literarische Kartografie von
Guy de Maupassants «Bel-Ami»

Lesendes Gehen als generative Zeichnung
städtischen Raums.

1885 wächst Paris explosionsartig.

Auf dem Champ de Mars entwirft Gustave Eiffel ein Gerüst aus Eisen, dreihundert Meter hoch. Noch kann es niemand fassen.

Bahnhöfe werden zu Kathedralen des Fortschritts. Rauch, Dampf, Ankunft, Abfahrt. Wer in Paris etwas werden will, kommt mit dem Zug.

Die Stadt Haussmanns ist fertig gebaut. Jetzt zeigen Fassaden ihr Stahlskelett, statt es zu verstecken.

Ein neues Gesetz schafft die Zensur ab. Zeitungen dürfen ohne staatliche Lizenz erscheinen. Ihre Zahl explodiert.

Rotationspressen drucken über Nacht Hunderttausende Exemplare. Wer die Presse kontrolliert, kontrolliert die Meinung der Stadt.

Frankreich zwingt Tunesien unter sein Protektorat. Zeitungen trommeln für die Expedition – während Eingeweihte längst ander Börse an Ihr verdienen.

Die Bank Union Générale bricht zusammen. Vier Milliarden Franc verbrennen an einem einzigen Tag.

Geld, Macht, Presse – in Paris hängt plötzlich alles zusammen.

Die Republik verspricht Aufstieg durch Leistung, nicht durch Geburt.

Ein junger Mann ohne Geld, ohne Namen, flaniert durch die Stadt an der Seine.

Was folgt, ist die Route seines Aufstiegs. Etappe für Etappe, Ort für Ort, Gefühl für Gefühl.

Auf der Route fühlt Duroy. Jeder Ort, an dem etwas in ihm vorgeht, wird zu einem Kreis.

Wie oft ein Ort etwas auslöst, bestimmt seine Grösse. Jede Gefühlsäusserung lässt den Kreis wachsen.

Was Duroy trägt, wölbt sich nach oben: die obere Kreishälfte zeigt den Anteil positiver Gefühle.

Was Duroy bedrückt, wölbt sich nach unten: die untere Kreisthälfte zeigt den Anteil negativer Gefühle.

Duroys Gefühle werden in drei Kategorien aufgeteilt.

Rote Punkte zeigen wie sich Ort und Gefühl gegenseitig beeinflussen. Links oben sammelt sich, was positiv wahrgenommen wird.

Links unten, was negativ wahrgenommen wird.

Und rechts, was weder trägt noch drückt: die neutrale Wahrnehmung.

«Georges Duroy zählt die Münzen in seiner Tasche und die Frauenblicke auf dem Boulevard. Er kennt den Wert beider genau – und weiß doch nicht, welcher ihn weiterbringen wird. Die Stadt riecht nach Absinth und Pferdedung, nach Geld, das er nicht hat, und nach Möglichkeiten, die er noch nicht sehen kann.»

«Eine zufällige Begegnung, ein altes Regimentsband – und plötzlich öffnet sich eine Tür, hinter der Kristall glänzt und Namen fallen, die man kennen muss. Duroy tritt über eine Schwelle, die sein Leben teilt: davor der Chasseur d'Afrique ohne Zukunft, danach der Mann, dem eine Zukunft zugetraut wird.»

«Ein Redaktionsauftrag, ein weißes Blatt, ein Stift, der sich weigert zu schreiben. Duroy scheitert an Worten, wie er nie an Mut gescheitert ist. Erst eine fremde Hand, die seine Sätze ordnet, macht aus seinen Erinnerungen eine Geschichte, die Paris lesen will.»

«Wer schreiben will, muss gehen. Duroy lernt die Stadt neu: als Terrain, als Quelle, als Bühne für Zufälle, die keine sind. Jede Tür, die sich öffnet, führt zu einer nächsten – und irgendwo dazwischen beginnt er zu begreifen, dass Beziehungen mehr wert sind als Tatsachen.»

«Eine Wohnung, ein Vorhang, ein Nachmittag, der nicht auf der Uhr steht. Mit Clotilde de Marelle entdeckt Duroy, dass Nähe eine Währung ist wie jede andere – und dass er gelernt hat, mit ihr zu bezahlen wie zu kassieren.»

«Ein anderes Haus, ein anderer Glanz: hier zählt nicht Zärtlichkeit, sondern Einfluss. Am Tisch der Walters misst Duroy zum ersten Mal, wie weit die Distanz zwischen dem, was er ist, und dem, was er werden will, tatsächlich reicht.»

«Die Luft wird dünn in Forestiers Zimmer, während draußen die Stadt weiterlärmt, gleichgültig. Duroy sitzt am Bett eines Freundes, der stirbt, und spürt zum ersten Mal, wie sich Mitgefühl und Berechnung in seiner Brust die Waage halten – und wie die Waage kippt.»

«Fern von Paris, am Mittelmeer, endet ein Leben und beginnt eine Kalkulation. Duroy steht am Grab seines Freundes und denkt bereits an die Witwe. Die Trauer ist echt; der Plan ist es auch. Beides passt in denselben Mann.»

«Zurück in Paris, in einem Salon, der noch nach Forestier riecht, spricht Duroy die Worte, auf die er lange gewartet hat, ohne es zu wissen. Madeleine hört zu, prüft, entscheidet. Aus dem Werben wird ein Vertrag – unterschrieben mit einem Kuss.»

«Ein Bindestrich, ein kleines Wort – "Du Roy" – und aus dem Mittellosen wird ein Herr. Die Hochzeit ist eine Grenze, die er überschreitet, ohne sich umzudrehen. Wer er war, bleibt auf der anderen Seite der Kirchentür zurück.»

«Politik, Presse, Kurse an der Börse: Paris verhandelt seine Zukunft in Hinterzimmern, und Du Roy sitzt inzwischen mit am Tisch. Was als Information beginnt, wird zu Kapital. Was als Kapital beginnt, wird zu Macht.»

«Ein Brief, ein Name, ein Blick zu lang gehalten. Du Roy beginnt, seine eigene Frau zu lesen wie ein Manuskript, das ihm nicht mehr gehört. Zwischen den Zeilen findet er Laroche-Mathieu – und eine Wut, die ihm neu ist.»

«Eine Frau, die eigentlich zu ehrbar ist, um zu fallen, fällt dennoch. Du Roy verfolgt sie nicht aus Verlangen, sondern aus Prinzip: Es gibt nichts in dieser Stadt, das ihm verschlossen bleiben darf.»

«Was er erobert hat, zermalmt er. Madame Walters Zuneigung wird zur Last, ihre Liebe zur Peinlichkeit, die er in aller Öffentlichkeit von sich schiebt. Nähe war für Du Roy nie ein Ziel – nur ein Mittel, das man entsorgt, wenn es aufgebraucht ist.»

«Ein neuer Palast, ein Gemälde von Christus über den Wellen – und ein Gesicht darin, das dem seinen gleicht. Madame Walter kniet davor wie in einer Kapelle, verzehrt von einer Liebe, die sie nicht mehr verbergen kann. Du Roy sieht zu, unberührt, während sie an einem Gift stirbt, das er selbst eingeflößt hat.»

«Ein möbliertes Zimmer in der Rue des Martyrs, ein Kommissar, eine aufgebrochene Tür. Du Roy stellt die Falle, in die er selbst einst hätte tappen können, und Madeleine antwortet mit derselben kalten Fassung, mit der sie ihn einst gewann. Am nächsten Morgen reicht er die Scheidung ein – frei, und mit beiden Händen bereit für mehr.»

«Die Tochter, nicht die Mutter. Jung, unschuldig, ein Name mit noch mehr Gewicht als der ihrer Eltern. Du Roy verändert das Ziel seiner Jagd kein einziges Mal – nur ihre Richtung, immer eine Etage höher.»

«Glocken, Menschenmengen, ein roter Teppich, der bis zur Kirchentür reicht. Georges Du Roy, einst mittellos, tritt hinaus ins Licht von Paris – Ehemann, Erbe, Aufsteiger. Die Stadt, die ihn einst nicht kannte, liegt jetzt zu seinen Füßen. Die Route ist zu Ende. Der Name ist gemacht.»

Ton an